beitrag von: FFFF
Der falsche Prophet verkündet
Ich war jung und glaubte an Verträge, an Vernunft, an die UNO, an das Gute im Menschen und an den Fortschritt mit freundlichem Gesicht. Ich schrieb: Schwerter zu Pflugscharen, Raketen zu Windrädern, Panzer zu Peacebots. Ich hielt Workshops, schickte Petitionen, glaubte Worte verändern die Welt. Dann kam das Leben. Es gab Friedensnobelpreise, die Kriege kamen wieder und blieben, nur die Überschriften wechselten. Die Sieger wechselten die Fahnen, die Verlierer ihre Namen. Ich blieb der falsche Prophet, der an das Richtige glaubte. Ich sagte: „Friede wird möglich sein, wenn wir die Angst verlernen.“ Sie lachten. Ich sagte: „Nachhaltigkeit beginnt im Herzen.“ Sie zitierten den Ölpreis. Ich irrte mich oft, ich bin falsch im Richtigen Sie richtig im Zynismus. Ich irrte mich in der Politik, in den Menschen, im Timing – doch nie im Traum. Die falschen Propheten sind die letzten Optimisten, die trotzdem schreiben, auch wenn gerade niemand liest. Vielleicht braucht die Welt nicht mehr Wahrheit, sondern mehr Mut, solche Irren zu lieben. Ich sehe junge Gesichter, die reden über Klima wie wir über Krieg: mit Hoffnung in der Kehle und Überforderung im Blick. Ich sehe Drohnen, die über Kindergärten kreisen, und Kinder, die Friedenstauben malen – auf Tablets, nicht auf Mauern. Ich denke: Vielleicht bin ich der wahre falsche Prophet, weil ich trotz allem weiter hoffe. Ich, der falsche Prophet, bleibe selbsterfüllend bei meiner Botschaft: Dass Liebe sich rechnet, dass Güte ansteckend ist, dass kein Algorithmus den Atem der Menschlichkeit errechnen kann. Ich war jung und bin jetzt älter – doch der Traum hat Falten nur bekommen, und ein paar resistente Narben. Und solange ich schreibe, solange wer zuhört, bleibt Hoffnung nicht falsch, nur verfrüht oder zu spät?