als fortsetzung ausgewählt
Mit Poesie lässt kein Fallobst sich ersetzen, weder Mostbirne noch Ida Red, um im August die Wespen uns vom Leib zu halten; nur auf den überreifen Früchten, die Haut geplatzt, noch sonnenwarm, werden diese torkeln, schwer gesoffen vom vergorenen Saft, und darüber uns vergessen.