als fortsetzung ausgewählt
Poesie bläst keinen Zapfenstreich, verstimmt und molto Tremolo, auf einem arg verbeulten Horn, sie wirft kein Taschentuch aus Brüsseler Spitze seufzend in das frisch gebrochne Grab, mag sein, wenn die Trauergäste Braten essen, dann erscheint sie kurz und blättert, kleines Lächeln auf den Lippen, durchs Kondolenzbuch mit den nass geweinten Seiten.
Schon etliche Beerdigungsszenarien, ich weiß, aber das verbeulte Horn war noch nicht im Einsatz und war schon recht ungeduldig, weil es doch geübt hat für diesen Anlass.