als fortsetzung ausgewählt
Mit Poesie lassen sich keineswegs jene Zeilen erklären, die ich dir nicht schrieb, sondern mit dem Finger hektisch in Baumrinde kratzte, unter den Nägeln noch deine Haut, deinen Geschmack auf der traurigen Zunge, und deinen Namen holte der Wind. Mit den Klauen hat er ihn zerfleddert, auf meinen Wunsch, trägt seine Reste in lauen Nächten zu mir hin, wenn eine sanfte Brise meine Knöchel umspielt. Poesie könnte das nie.