13. dezember

Das Ungute

Gerd Baltus ist heute vor einem Jahr gestorben, das hat mich auf eine seltsame Art angefasst, wie der entsetzte, fragende, flehende Blick von Baltus mich immer angestarrt hat, und ich ihm nicht helfen konnte, der ratlose Blick eines Rehs aus dem brennenden Wald, der Blick, der sagt: "Ich wars nicht", dieser Blick, der des ewigen Sohns, der immer genervt seufzt: "Ja, Mutter!", nun werden sie das ewige Spiel der Vorhaltungen und der Ausflüchte, die Unzufriedenheit mit dem Sohn und das diffuse Gefühl der Schuld, ohne schuldig zu sein, woanders fortsetzen, dort wo die ganzen anderen brennenden Rehe seufzen: "Herr Baltus, wir können nichts für dich tun, wie du nie etwas für uns tun konntest, Mutter hat den Wald angezündet."